Le trousseau

Les jours coulent sans se presser et j'ai l'impression un peu oppressante qu'on est en train de me constituer une dot. Les serviettes blanches se font broder à mon nom par les doigts noueux de la grand-mère. Mes meubles n'existent qu'à l'état de post-it dans des ateliers pleins de sciure. On trie la vaisselle blanche et on encartonne les nécessaires de cuisines rutilants, neufs. Pendant ce temps je frotte aux papiers de verre tous les meubles anciens qui constitueront mon mobilier et j'attend patiemment que les atours du salon - rideaux et housses de canapés- arrivent, cadeaux de la marraine la fée. Etrange, étrange petit ménage cependant. Petite m'a fait parvenir des boîtes à bijoux marocaines et mon nouveau lit dort, dans le papier-bulle, dans la pièce à côté. Une dot sans fiancé pour une maison de bric à brac que je pressens difficilement stérile mais vers laquelle un chemin unique semble me mener. Je construis tout doucement mon château en Espagne.